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Mejor pobre en Cuba que miserable en Guatemala

"Cuarenta y siete mil niños mueren en Guatemala anualmente". Ésta es la noticia de portada de Diario La Hora del miércoles 17 de agosto del 2007. Cuarenta y siete mil. Medio millón de niños en 10 años, un millón de cruces en veinte años.
Una pequeña caja de pino mal pintada con cal blanca es enterrada casi hora y media en que vivimos, amamos, trabajamos y reímos en ese gran campo de concentración que se llama Guatemala. Y duele, duelen los brazos, duelen los dientes, en los ojos -que uno quisiera sacarlos- para mezclar el llanto con aguas de río.
Somos un país inmensamente pobre, paupérrimo, miserable, como los países de África, como Bangladesh, como Angola. Y no nos damos cuenta, no percibimos el dolor de nuestra propia pobreza; no entendemos que nuestro presidente anda en Taiwán y Japón esperando limosna. Somos un país de muertos de hambre. Y no es retórica, es verdad.
Casi el cincuenta por ciento de los pequeños cristos de Guatemala sufren de hambre crónica, les duele el estómago, se les pegan los intestinos a las costillas y a la piel, les duele el hambre como a mí me duele mi estrujado corazón ante nuestra inmensa injusticia y miseria.
Pero vienen a nuestro país unos señores que -aparte del hambre- encuentran que Guatemala tiene oro, petróleo, recursos hidroeléctricos que podrían explotarse y así dar trabajo al padre de familia desempleado y desesperado, agua al sediento, medicina al enfermo, pan al hambriento, vida a los cuarenta y siete mil niños que mueren de hambre antes de cumplir cinco años de vida.
Pero resulta que hay una señora que come todos los días, que viaja y tiene vida de reina por evitar que se explote la riqueza que yace muerta e inquieta en el subsuelo de la patria. Y esta señora, que se dice ecologista, que se llama Magalí Rey Rosa, usa artificios de magia, miente, hace campañas en contra de los que quieren quitarnos el peso de la pobreza. Y es señora tiene una organización que se llama Colectivo Madre Selva, que recibe millones de dólares de mineras extranjeras disfrazadas de ONG´s para evitar que aquí se exploten los recursos que el buen Dios dejó enterrados para mitigar el hambre de los inocentes y evitar que la muerte se lleve cuarenta y siete mil niños año tras año.
¿Es esto ecología?, ¿no es, acaso, una indiferencia casi animal ante la miseria?, ¿no equivale ser ecologista a ser un aliado y un cómplice de la muerte? Y todas las mentiras que ellos dicen lo hacen por el cochino dinero que, al igual que en Perú, ONG´s antimineras entregan a grupos como Madre Selva.
En el periódico mensual Mundo Minero, de febrero del 2005, se lee: "Mineros desenmascaran a ONG´s antimineras, principalmente a una que se llama Oxfan America, que mueve millones de dólares y euros para manipular a comunidades campesinas para que éstas se opongan a la explotación y desarrollo de nuevas minas".
En Perú el equivalente a Madre Selva se llama irónicamente Amigos de la Tierra. "Oxfan America es una de las dos organizaciones independientes que conforman Oxfan International, que ha declarado que ejecuta en el mundo proyectos por un valor de trescientos sesenta y ocho millones de dólares para evitar nuevas explotaciones mineras". (Mundo Minero, Perú, febrero/2005).
La Iglesia Católica también juega un papel clave en la lucha antiminera. Al igual que en Guatemala, Perú también tiene sacerdotes enemigos del bienestar común y la concordia, como lo demuestra el Diario La Hora de Perú del jueves 4 de agosto de 2005, en donde afirma: "Una pugna entre comunidades campesinas y una empresa minera que dejó un muerto y más de veinte heridos en el norte de Perú, reavivó ayer el debate sobre el impacto de la actividad minera en que la Iglesia respalda los reclamos de los campesinos".
Toda esta manipulación de gente ignorante que hacen astutas personas que han hecho del engaño, la mentira, la confrontación y la ecología su forma de vida, como Madre Selva en Guatemala y Amigos de la Tierra en Perú, debe parar, tiene que parar.
Sacerdotes confrontativos enemigos del bienestar común y enemigos de Cristo deben entender que el oscurantismo en que la Iglesia Católica hundió al mundo, atrasándolo cientos de años, ya terminó.
La inquisición asesinó trece millones de personas, incluyendo mentes brillantes como Giordano Bruno. Ya basta de esa nefasta unión mercantilista entre Iglesia, izquierda rezagada y ecologistas ambiciosos que quieren parar el progreso en un país miserable como Guatemala, en donde -repito- cuarenta y siete mil niños mueren al año por hambre.
Démosle una oportunidad al futuro, al mañana sombrío que se nos pinta. Ya basta de mentiras y manipulación, que son la causa de que un niño guatemalteco muera de hambre cada hora y media por culpa de renovados herodes, quienes en vez de túnica romana visten sotana católica.

Hugo Arce

A los generales de las dictaduras de Latinoamérica

General
—no importa cuál,
da lo mismo,
es igual—:
Para ser General,
como usted, General,
se necesita
haber sido nombrado General.
Y para ser nombrado General,
como usted, General,
se necesita
lo que usted no le falta, General.
Usted merece bien ser General,
llena los requisitos, General.
Ha bombardeado aldeas miserables,
ha torturado niños
ha cortado los pechos de las madres
rebosantes de leche,
ha arrancado los testículos y lenguas,
uñas y labios y ojos y alaridos.
Ha vendido mi patria
y el sudor de mi pueblo
y la sangre de todos.
Ha robado, ha mentido, ha saqueado,
ha vivido
así, de esta manera, General.

General
—no importa cuál—:
para ser General,
como usted, General,
hay una condición fundamental:
ser un hijo de puta,
General.

Manuel José Arce

Poema de Lourdes María Solórzano

Lourdes es una chica muy joven que vive en un puerto de Guatemala. Me encanta su poesía porque retrata su fuerza y su entrega a la lucha burlándose de lo instituído y retando a las normas.

GUSTO DE CONOCERLE
Señor embajador: gusto de conocerle
como le dije en carta previa
me comporto a menudo como una auténtica hidra
por miedo a las luciérnagas y a algunos alimentos
cocinados, las manos de cordero, por ejemplo.
Me asusta pensar en relojes o en golpes furibundos
pero me adapto bien a los trabajos solitarios como este:
Agregada Cultural. No he de soliviantar
a nadie, al contrario, el efecto de nuestras invitaciones
es como el de un abrazo. Nadie conoce Guatemala
pero si les invitan, señor embajador, si les halagan,
se ruborizan falsamente, porque piensan que lo merecen.
Colgué en el MySpace mi música, si desea conocerla.
Tengo fotos desnuda en algunos lugares de la red.
Las retiraré, si el trabajo lo requiere.

Risto Mejide

Controversial y mediático, capaz de elevar el rating de un programa muerto, del anonimato a la fama...sin embargo un hombre que al escribir nos demuestra por qué está en la polémica.

PENSION COMPLEJA
Antes que nada, perdona si huele un poco a cerrado, hacía mucho tiempo que nadie se alojaba aquí, y menos aún con la intención de quedarse. Ábreme bien de puertas y ventanas. Que corra el aire, que entre tu luz, que pinten algo los colores, que a este azul se le suba el rojo, que hoy nos vamos a poner moraos.
Y hablando de ponerse, vete poniendo cómoda, que estás en tu casa. Yo, por mi parte, lo he dejado todo dispuesto para que no quieras mudarte ya más.
Puedes dejar tus cosas aquí, entre los años que te busqué y los que te pienso seguir encontrando. Los primeros están llenos de errores, los segundos, teñidos de ganas de no equivocarme otra vez.
El espacio es tan acogedor como me permite mi honestidad. Ni muy pequeño como para sentirse incómodo, ni demasiado grande como para meter mentiras.
Mis recuerdos, los dejé todos esparcidos por ahí, en cajas de zapatos gastados y cansados de merodear por vidas ajenas. No pises aún, que está fregado con lágrimas recientes, y podrías resbalar. Yo te aviso.

Risto

Vuelta de Mónica Naranjo

La cantante nos cuenta lo difícil del camino y el por qué de su descanso...

Latin American Idol 2007

De la noche a la mañana se convirtió en el ídolo de América Latina, pero seos meses después nadie sabe que es de él.

Yo te lo arrebato...¿y qué?

Charlston Heston ha muerto. Muchos estarán tristes, aún sin conocerlo. El cine nos ha hecho creer que era una buena persona...que talvez era Moisés...o Ben Hur. O dirán: "Es que yo lo admiraba como actor..." como una excusa por el desconocimiento. Un hombre de doble moral como buen miembro del partido republicano de USA. ¡No al aborto! vocifera mientras jura que solo muerto le podrán arrebatar el rifle de su mano fría. No al aborto pero sí a la guerra. No al aborto pero puedo comprar un arma en un show de armas sin siquiera identificarme. No al aborto pero ¡Sí a las armas! ¿Es eso posible? ¿Les funciona bien el cerebro a éstos personajes? 

Artesanos de la doble moral, condenando a Plaza Sésamo mientras sus gobernadores contratan prostitutas. Clasificando basura mientras no firman el protocolo de Kioto. Escandalizados por el seno de la Jackson mientras California tiene la industria pornográfica más grande del planeta. No al tirano porque mataba, mientras lo matan en la horca para hacer honor a aquello de "ojo por ojo". Ellos lo armaron en la guerra contra Irán cuando les convenía y después de usarlo a destruirlo porque sabe mucho, como han hecho con Noriega y con cientos de ex empleados de la CIA. Un país donde hay pena de muerte a la carta según el estado. Condenando a los países que no tienen democracia mientras ellos dan golpes de estado a diestra y siniestra. Tapando con más de mil millones de dólares a obispos pederastas. Me da risa y asco ver a los americanos protestando ante un cine porque van a exhibir la película: El crimen del Padre Amaro, pero nadie llega a protestar ante la iglesia del Obispo de Boston cuando han violado niños. Una es película y la otra es verdad. 

Un país que condena el tráfico de drogas, pero no condena el consumo, del cual ellos son amos y señores. 

Hoy se ha muerto un héroe para muchos, pero para mí se ha muerto un villano. Causante de muchas muertes en universidades, masacres en colegios, matazingas en trabajos, causadas por alguien que tenía un arma, o dos, o muchas...

Hoy está muerto el eterno presidente de la Asociación Nacional del Rifle. Hoy está muerto y acepto el reto  y desde esta vitrina le arrrebato el rifle...ese rifle que amaba más que a su vida. 

Se lo arrebato y lo tiro a la basura junto con su memoria.

BOMBERO QUE INHALO MARIGUANA

SORPRENDE A TUS AMIGOS

Diles lo siguiente: (no le digas que vas a adivinar su edad y cuanto calza)

Escribe en un papel tu número de calzado y no me digas nada
Multiplícalo por 2
Súmale 5
Multiplícalo por 50
Súmale 1758
Réstale el año en que naciste
Ahora dile: ¿Qué número te salió?

El resultado es un número de 4 cifras, las dos primeras es cuanto calza y las dos últimas la edad.

GRANDES NÚMEROS

EL INVENTOR DEL AJEDREZ

El rey de Persia fascinado por el juego de ajedrez, quiso conocer y premiar al inventor. Se cuenta que el rey ofreció al matemático oriental el premio que solicitara.

El matemático contestó:

- Me conformo con 1 grano de trigo por la primera casilla del tablero, 2 por la segunda, cuatro por la tercera, ocho por la cuarta, y así doblando la cantidad hasta la casilla 64 del tablero de ajedrez.
Ordenó el rey a su visir que preparara el premio solicitado, hizo los cálculos y se dio cuenta que era imposible cumplir la orden.

Se necesitaría la cantidad de:
264 granos de trigo = 183446 7442073 7091551 616 granos

¿Sabes leer ese número?:
Diez y ocho trillones, cuatrocientos cuarenta y seis mil setecientos cuarenta y cuatro billones, setenta y tres mil setecientos nueve millones, quinientos cincuenta y un mil seiscientos dieciséis granos de trigo.

En cada kilogramo de trigo caben aproximadamente unos 28 220 granos, por lo que el resultado sería de unas 653 676 260 585 toneladas; que ocuparían un depósito en forma de cubo de algo más de 11'5 kilómetros de lado.

Para producir tal cantidad de trigo se necesitaría estar cultivando la Tierra (incluidos los mares), durante ocho años.

Poema XX de Neruda

Soul-Flamenco PITINGO...espectacular!!

Flamenco Rap impresionante...se llama SHICA

Y dijo Adán...

Y dijo Adán: Hagamos a Dios a nuestra imagen y semejanza. Y creó Adán a Dios. A imagen de Adán lo creó y le dijo: Te dejaré en los cielos y solo vendré a buscarte cuando yo tenga necesidad de algo. Nunca me acordaré de ti, a menos que ya no esté en mis manos la solución. Te pondré para que los hombres te echen la culpa de todo, hasta que te califiquen de injusto. Serás la excusa para vivir de muchos que aprovecharán que van en tu nombre para pedir dinero para tu obra, porque está claro que tú desde los cielos siempre estarás necesitado de dinero y de ayuda. Las guerras de la tierra serán en tu nombre y los éxitos serán míos aunque te vamos a mencionar para que no se sienta mal nuestra conciencia. A veces diremos que creemos en ti. Haremos un libro de tus historias para que los gobernantes de los países poderosos pongan su mano derecha encima y juren en tu nombre que serán justos con los pobres de sus naciones. Lo cumpliremos siendo muy justos en el dinero que se de para educación y salud. Así lo haremos. No te podrás comunicar con todos los hombres, porque tú serás un Dios limitado, así que decidiremos con quienes lo podrás hacer y esos serán los dueños de las religiones. Ellos por ser dueños y representantes tuyos vivirán como dioses y se enseñorearán de cualquiera que llegue a solicitar su ayuda. Haremos fiestas en tu nombre y nos daremos regalos entre los hombres. Te pediremos que sacrifiques a tu hijo para poder usarlo de ejemplo de lo que nos pasaría si no te tuviéramos a tí. Ojalá puedas con todo esto porque nosotros firmaremos acuerdos entre las naciones para que haya paz, para que no se derritan los polos, para que haya justicia, para que no todos tengan iguales cosas porque es mejor que unos pocos sean los dueños y encargados de cada país. Sabemos que a ti no te gustaría partir la tierra en muchos pedazos, así que lo haremos nosotros y pondremos ejércitos para defender lo que llamaremos fronteras. Te pondremos las fechas en que queremos que vengas a visitarnos aunque no las tengamos muy claras y tu nombre abundará en los cementerios porque hemos dispuesto que hagamos lo que hagamos en la tierra partiremos después para acompañarte y no estés tan solo como te hemos dejado todo este tiempo. Y fue la tarde del día séptimo, el día que Dios había pretendido que se le dedicara.

Jaime Sabines
La luna

La luna se puede tomar a cucharadas
o como una cápsula cada dos horas.
Es buena como hipnótico y sedante
y también alivia
a los que se han intoxicado de filosofía
Un pedazo de luna en el bolsillo
es el mejor amuleto que la pata de conejo:
sirve para encontrar a quien se ama,
y para alejar a los médicos y las clínicas.
Se puede dar de postre a los niños
cuando no se han dormido,
y unas gotas de luna en los ojos de los ancianos
ayudan a bien morir

Pon una hoja tierna de la luna
debajo de tu almohada
y mirarás lo que quieras ver.
Lleva siempre un frasquito del aire de la luna
para cuando te ahogues,
y dale la llave de la luna
a los presos y a los desencantados.
Para los condenados a muerte
y para los condenados a vida
no hay mejor estimulante que la luna
en dosis precisas y controladas.

Hace tiempo
mucho tiempo
que te amo
con ese amor escondido
de las raíces que aman
con toda la fuerza de la tierra
hasta reventar en flor.

Humberto Ak´abal

Cuando el corazón escribe

Cuando era joven escuché un poema que me impactó y que marcó mi corazón. Nadie lo conocía aún porque hace falta morirte para que te conozcan y que te maten para que te reconozcan.

VAMONOS PATRIA A CAMINAR

Vámonos patria a caminar, yo te acompaño.

Yo bajaré los abismos que me digas.
Yo beberé tus cálices amargos.
Yo me quedaré ciego para que tengas ojos.
Yo me quedaré sin voz para que tú cantes.
Yo he de morir para que tú no mueras,
para que emerja tu rostro flameando al horizonte
de cada flor que nazca de mis huesos.

Tiene que ser así, indiscutiblemente.

Ya me cansé de llevar tus lágrimas conmigo.
Ahora quiero caminar contigo, relampagueante.
Acompañarte en tu jornada, porque soy un hombre
del pueblo, nacido en octubre para la faz del mundo.

Ay, patria,
a los coroneles que orinan tus muros
tenemos que arrancarlos de raíces,
colgarlos en un árbol de rocío agudo,
violento de cóleras del pueblo.
Por ello pido que caminemos juntos. Siempre
con los campesinos agrarios
y los obreros sindicales,
con el que tenga un corazón para quererte.

Vámonos patria a caminar, yo te acompaño.

Otto René Castillo
Poeta guatemalteco

Me he vuelto adicto

Como una adicción a la nicotina soy adicto a tu piel, a tus silenciosos pasos y al sabor que dejas en mi cuando me faltas. Y sufro cada vez que te vas y te imagino a mi lado, recorriendo con mis manos los espacios que me dejas, tocando la cascada de tus cabellos entrelazados con mis dedos. Y sé que me faltas porque el aire es pesado sin tu cuerpo y nuestra cama es fría como una tumba. O quizás como mi vida cuando aún no existías en ella. Y la luna era de piedra y mi corazón una isla inhabitable, un arrecife al que no llegaba nunca el mar.

Tú trajiste el sol, las rosas, los colores del atardecer, el agua marina del deseo. Tú trajiste con el brillo de tus ojos el reposo y el líquido tiempo de la espera, en que sé que tú también me aguardabas. Sé que te falta mi voz y mi garganta y el roce de mi piel contra tu espalda.

Tú enciendes mi vida, pintas de azul mis mares y mis cielos. Con tus manos diste forma a mis ríos, mis mesetas y montañas. Con tu aliento me das la vida y, si quisieras, con tu ausencia te llevarías el mundo, la luz, la luna, la risa de los niños y todos los caminos.

Soy adicto a tu piel. Y cuando nos alejamos un momento, todo ese amor me sale del cuerpo, grande y apasionado como es. No cabe en ninguna parte, el mundo se vuelve pequeño y sólo lo pueden aprisionar los límites de tu cuerpo y amanecer otra vez al lado tuyo.

Sin ti estoy muerto, asesinado. Soy una queja, un suspiro, un susurro. No sonríe mi boca y mi voz es amarga, triste. Mis raíces te buscan en la tierra. Todo en mí te llama y si no estás pierde sentido el tiempo, la lluvia, las tempestades.

Me faltas cuando te alejas y no consigo encontrarte en este corazón que de pueblo tengo. Y mis revoluciones se aquietan y mis fusiles se acallan y ya no soy rebelde, ni agreste, ni osado. Soy apenas de ti, la mitad que te hace falta, el momento que no me tienes, el reloj con que me esperas.

Soy adicto de amarte sin descanso, sin tregua, cada minuto que mi corazón palpita, que mi cuerpo de ti se oxigena, que el mundo gira y aguarda y el cielo me mira bondadosamente, a pesar de lo hosco de mi ser y de mi mal genio.

A veces pienso que Dios me mira con tus ojos, me toca con tus manos y yo, que en nada creo, creo en ti como en mí mismo y en tu nombre que se hace un coro de ecos en mis abismos.

Tu presencia es dulce y ancha como una primavera. He olvidado lo que es vivir sin ti, sin la profundidad de tus ojos, sin el canela de tu piel, sin los pájaros que vuelan desde tus manos, sin las palabras que se desprenden de tu boca, sin los caminos que rebautizo cada día en la breve circunferencia de tu cintura. 

Dejé de ser estepario y errante para volverme lo que soy: un animal amoroso y dócil, a quien le queda la costumbre y se quema la noche entera.

Ya ves cómo crece la semilla que siembras a diario en mi corazón, roja y viviente. Las cosas más elementales llevan tu nombre, los cauces de todos los ríos, las altas iglesias y sus campanarios, las puertas y las ventanas, la hiedra del jardín, el lugar a donde se dirigen los obreros, la algarabía de pájaros de las madrugadas. Todo tiene tu nombre, todo tiene sabor a ti. El mundo entero tiene tus latitudes y, cuando así lo quieres, el mundo también ríe por tu boca.

Padezco esta enfermedad incurable de ser adicto a tu piel, sin remedio ni cura.

Soy adicto de amarte sin descanso, sin tregua, cada minuto que mi corazón palpita, que mi cuerpo de ti se oxigena, mientras y el mundo gira y aguarda...

Del gran poeta Hugo Arce.

Cuando habla el corazón...

A continuación reproduzco el artículo de Hugo Arce, escritor guatemalteco, controversial, beligerante, pero coherente...

Mi tierra
Cuando muera, quiero morir amaneciendo con el sol sobre mi espalda y este amor intenso por mi tierra envolviendo mi piel llena de semillas sencillas, como deben de ser las semillas, pero profundas, buenas, semillas que germinan, en trigo para hacer pan que dé esperanza, semillas que germinen en mazorcas para ser maíz de buena voluntad, semillas de hierbabuena para que mi tierra tenga aroma siempre; el mismo aroma que sentí en las paredes altas y blancas de la iglesia de La Merced cuando era acólito y el mismo aroma que me hacía pensar que las nubes eran figuras de algodón cuando tocaba las campanas a mis ocho años, para la misa de las seis y miraba desde el campanario el cielo rojo atardecer.
Cuando yo muera, quiero tener a mi tierra en carne viva, arriba, abajo, a los costados, llenándome la boca con la humedad dulce que sólo la tierra en la que uno ha nacido tiene.
Amo este país, por eso soy intransigente, porque amo a Guatemala inmensamente y si grito y si acuso y si lucho y si a veces soy amargo y terco es porque quiero a mi tierra con esa furia demente que no entiende motivos ni razones, como el hombre ama a la mujer que debe amar.
No me pidan que me calle, ni que me vaya, ni que me muera, porque ni callo, ni huyo, ni muero; amanezco renovado cada día con esta querencia fresca a la tierra que me vio nacer, crecer, enamorar, hacerme hombre, rebelde, incierto, con sueños propios que comparto con mi pueblo porque no le he robado sueños a nadie y los míos los regalo plasmados con la tinta que sale de mis venas. Sueños como un país sin fusiles ni galones, sin títeres de opereta ni niños desnutridos. Sueños como un país que pueda tener escuelas floreciendo cada mañana, con gente alegre, viva y saludable. Sueños como obreros de manos fuertes y corazón de gigantes, con indígenas que sean en mi piel la suya, porque me creo el ladino más indio de Guatemala.
Ya ves, tú que me dices negativo, que en mi corazón que es de palabras sólo abrigo sueños de igualdad, de hermandad, de verdadera paz. Sueños de una tierra sin esclavos y con amor, sin empresarios voraces ni funcionarios corruptos que te roban tu fe, tu mañana y tu alegría de chirimía.
Mas debes comprender que soy un soldado en lucha constante y sin cuartel por un país mejor. Y un soldado de sueños, un soldado de tierra, maíz, pueblos, polvo y barro tiene la obligación de luchar con todas sus armas y las mías son palabras.
Así es que no me pidas que sea conforme mientras hayan hermanos con hambre, ni me pidas que sea respetuoso mientras exista injusticia, ni me pidas paciencia mientras no haya igualdad, libertad, fraternidad, porque esta es mi tierra, me la he ganado, interrogando mi sangre largamente, amaneciendo con su luna tonta jugando tenta con su cielo, su pobreza, su justicia y su gente. Soñando revoluciones de volcanes y quetzales, de jaguares y naguales.
Esta tierra, te lo repito, es mi tierra, me la he ganado peleando con mi voz y mi garganta incansable por un mejor salario para el campesino, para el maestro y el empleado explotado.
Esta es mi tierra, me la he ganado.
Cuando yo muera, quiero tener a mi tierra viva, arriba, abajo, a los costados, llenándome la boca con la humedad dulce que sólo la tierra en que uno ha nacido tiene.
Esta es mi tierra, me la he ganado, soy su guardián, soy su soldado.

Hugo Arce fué encontrado en la habitación de un hotel el 23 de enero del 2008. El informe forense decía: "Murió al amanecer con el sol en la espalda, una toalla blanca entre las manos y un balazo en el corazón." A los pies de la cama los zapatos lustrados, como los llevaba él siempre...descanse en paz.

¿Por qué puse este nombre?

Siempre ha existido el papel y el lápiz, pero la computadora despertó en nosotros otro instinto...talvez por lo fácil de corregir los errores, o quizá porque hasta nos corrige la ortografía, pero el hecho es que los blogs han venido a ser el escape y vitrina de la vida moderna. El poder compartir mi pensamiento con un mundo que no conozco me hace ser parte de ese mundo. Además hay que estar al día y escribiendo constantemente, pues sientes el compromiso con tus visitantes. Es divertido...es fácil, es el diario de la vida. Es una salida en este callejón que nos agobia.

Mientras unos matan...otros dan vida.

El arte siempre está entre la vida y la muerte, entre las balas...en el muro entre Israel y Palestina.
¡Viva el corazón del artista!

Hay personas muy inteligentes

Si usted quiere que su reloj funcione como una improvisada brújula, lo único que tiene que hacer es esto:

Coger un reloj y que las 12 horas estén apuntando a la izquierda.
Mover el brazo para que la hora, esté apuntando al sol.
La mitad, entre la manecilla de la hora y las 12, es el Sur.

Sacado del blog de Arturo Goga, me parece una genialidad.

Majestuosa...

Otra vez la camisa blanca...

Esta mañana resbalé en la lluvia y caí sentado y… fíjate: me recordé de tí. Quizás porque ví las estrellas o quizás porque la calle donde dejé mi huella se llamaba  Antares. 

Pero sólo me acordé. Y tú….¿Alguna vez me recordaste? Espero que en 

condiciones diferentes a las mías. También te recordé una noche mientras buscaba mi abrigo, abandonado en el rincón más profundo de un armario, camuflado por las arañas artesanas. Aún no sé como hiciste para borrar de mi vida el lienzo de tu espalda…¿Será la edad y la angustia? O será que al pasar el tiempo las locuras se saborean y se guardan como algún enamorado de corbata y bastón guarda un bucle de su primer amor. Así te llevo, doblada y oculta en el fondo de mi bolsillo, junto a mi moneda de la suerte y a veces, insospechadamente te saco, te extiendo sobre mis piernas, te recuerdo, te acaricio y te guardo…pero antes de guardarte te doy un beso pequeño, una cucharadita de beso, y pienso en tus manos que gustan acariciar. A veces también me sorprende tu recuerdo cabalgando por los pasillos de un almacén… cantando y moviéndote con la desfachatez de la juventud. Te recuerdo y aparece la sonrisa escondida. Te extraño de vez en cuando. 

¿Te sorprendiste?...¿Me recordabas?....¿Te alegré el día?...¿Te canté en la noche? Aún recuerdo tu última canción porque significa mucho para mí: mi derrota, mi angustia, mis ilusiones. La canto y se me va el alma en ella. La canto y siento que mil cristales me desgarran el alma. La canto y te recuerdo. Hoy no sé donde estás, ni quien realmente eres. No sé si llueve o truena sobre ti y es mejor así pues nada me hubiera podido detener para extender mis alas, volar y poder cobijarte, acariciarte y amarte. 

He caminado, he conocido, he dejado de mirar las estrellas pues hoy mi cielo es distinto. Un día me recubrí con la armadura de ignorarte…la de no recordarte. ¡No mela quites!...¡No me la quites!...si la pierdo me quedaré desnudo y necesitaré de tus palabras, de tus manos, de tus ojos, de tu voz, de tu respirar…si la pierdo me quedaré inmóvil…si la pierdo…¿acaso volveré a amarte desgarrándome? ¿estirándome?

Tal vez acariciando tus letras, comiéndome cada segundo, cada minuto, cada hora…cada día…esperando unas líneas, disolviendo mi mirada esperando una señal de tí, sintiendo de nuevo que me aprietas por dentro, sintiendo que me desespero, que sueño y que me doy golpes contra la pared, por favor… ¡No me quites mi armadura! 

¡No me la quites! Que al fin he vuelto a correr en la playa espantando gaviotas. He saboreado tu locura, tus escaramuzas y tus sueños, tu amor por la luna, tu calor, que se 

mete por mis sábanas y grita tu nombre…¡no me la quites! No juegues conmigo.

He perdido mi bastón y mi caminar es lento. Y mi traje no recuerda en donde dejó la corbata. No se dónde se quedó mi moneda de la suerte. Pero aquí estoy sentado en mi 

horizonte esperándote. Aquí estoy en el Gólgota esperando que den las tres de la tarde, a ver si aparece el cobarde de Pilatos. Compraré un zapato azul para ir a tu fiesta. 

Aquí estoy bordando con agujas el futuro de mi tierra. Aquí estoy en este lugar donde todo es blanco y negro como la foto de mi padre. Aquí estoy aullándole a la luna mientras cuento las estrellas. Aquí estoy…desesperado por saber de tí. Aquí estoy con mi camisa blanca que se amarra por detrás…muy elegante. Listo para otra sesión de 

patadas…

Un loco

Noche de Paz 1936

Las 9:10 p.m. Hace ya más de cinco horas que el cielo se oscureció y no hay esperanza de luna ni estrellas.

Tampoco hay esperanza de que este frío que entumece los pies se vaya a terminar. El fuego y los niños juegan..ellos lo miran fijamente durante horas y el a cambio les coquetea reflejándose en sus ojos...y así, los tres pequeños y su amigo el fuego, ven pasar las horas, no en un reloj, sino en un leño que se apaga y se consume poco a poco.

Son Leopoldo, Guillermo y Fernando, que niños al fin, esperan que el viejo vestido de rojo se aparezca en medio de la nieve con un regalo, no uno para cada uno, eso sería demasiado pedir, solo con un regalo para los tres. Pero no logran oír el ruido del famoso señor...tampoco se oye a ningún reno...mucho menos la carcajada peculiar del viejo de barba...seguramente está muy ocupado atendiendo alguna otra parte del mundo, talvez tiene miedo de pasar por un cielo que se alumbra con las luces de las bombas y metrallas... O a lo mejor el ruido de las sirenas asusta a sus bien entrenados venados....o…¿será que el olor a destrucción y a muerte no conjuga con los trineos?...nadie sabe.

Mientras tanto la ilusión aún está allí. Será el invitado especial esta noche....será el último que se vaya...o talvez no se vaya jamás. La ilusión, no piensa en ruido de bombas, no tiene miedo a las balas y por eso esta noche especial acompaña a los tres pequeños, y juntos los cuatro, bien apretaditos, van pasando las horas cantando una que otra canción que sería difícil oir sin acercarse, pues ya no hay fuerzas, además para escuchar la música del alma hay que escuchar primero al silencio. 

Son las 11:30 p.m. , el frío se ha vuelto verdaderamente insoportable y el fuego se ha rendido también convirtiéndose en una débil lámpara en la que los tres niños apenas logran verse las manos.

Leopoldo, el más grande de los tres, si a alguien de 13 años se le puede llamar grande, es el que como siempre toma la iniciativa. El es un magnífico futbolista, pero es aún, un mejor dibujante. Saca de su bolsa un pedazo de papel en el que su padre alguna vez le apuntó algún recado, o quizá era una baja calificación del colegio que jamás quiso llevar a casa… Con una rama quemada a manera de lápiz comienza a preguntar a sus hermanos que es lo que más desearían en ese momento. Ellos le dicen, y él hábilmente empieza a dibujar la cena que los dos pequeñitos han pedido; tiene demasiado cuidado en escoger el mejor de todos los pollos...se fija también en que haya por lo menos dos castañas para cada uno, todo muy limpio y ordenado, y empieza a adornar la mesa con turrones, pan, vino...porque esta noche es especial...hoy el dibujo no será tan rápido como el que les hizo anoche, ni tan simple como el de la semana pasada...hoy no habrá tiempo para las explicaciones pues el hambre es demasiada y la comida tiene que quedar preparada en muy pocos minutos, porque si no. el hambre los matará y no los dejara ir a acostarse tranquilos...hoy es especial, por lo tanto se tardará mas tiempo en la preparación...Todo está listo!! y se los enseña...lo miran y contemplan por un buen rato, mientras saborean uno por uno los manjares que el hábil dibujante les preparó...todo está de maravilla, el pollo en su punto, el vino es muy bueno, pues esta vez Leopoldo se esmero en poner una etiqueta diferente, las castañas jamas habían estado tan crujientes como hoy, dan otro trago de saliva y se miran...los tres están llenos y listos para dormirse, pues la imaginación llegó a tiempo...y mientras tiran el papel al fuego y se vuelve humo, pueden oler y saborear el banquete que el hermano mayor con tanto amor preparo para ellos...una noche más han cenado bien, abundante ...y lo que pidieron...¡Gracias Señor!

El mercader

Es el 7 de diciembre de 1977…

Si fuera supersticioso pensaría que es un buen día para que pase algo que haga cambiar mi futuro. Afuera hace un poco de frío y adentro…un poco de hambre. Tres días sin comer. Hoy se cumple la promesa de un profesor que tuve en la secundaria: Muchacho, estudia…que las matemáticas te darán de comer. 

Después de bañarme y vestirme me dirijo a la librería más empolvada del planeta, la de Don Maco, el librero que está cerca de la iglesia de Santo Domingo, que me va a dar unos centavos por un libro de álgebra de Baldor que usé en el último año del colegio. ¡Que razón tenía mi maestro! Con lo poco que me dió voy a ir al mercado a comprar un par de bananos, así guardo un poco para el autobús de mañana. 

Fácil de pelar, no te ensucias, llena…y además es mi fruta preferida. Y hoy en especial tenía otro sabor…me supo a alegría. Voy a tirar la cáscara cuando de pronto veo que un hombre de aspecto muy raro abre un saco de donde sale una enorme serpiente de color café. Lo acompaña una mujer con un vestido brillante de color verde y labios rojos muy pintados. La gente empieza a aglomerarse ante la promesa de meterse el animal en la boca y salir ileso. El animal se enrolla en su brazo y sube por el cuello mientras él nos cuenta a los espectadores que tiene la solución a todas nuestras penas. Mi pena más grande en ese momento es la vida. En unos pequeños frascos de anestesia reciclados tiene unas estampas flotando en un líquido que supongo es aceite para que se mueva lentamente de arriba hacia abajo cuando él voltea el recipiente. La serpiente se acomoda en su cuello mientras él cuenta las maravillas que produce tener ese amuleto en casa. La mujer, pendiente del público, saca varios de un bolso negro. Hay pocos frascos y mucha gente, dice el raro personaje. Poco a poco, la culebra ha pasado a segundo plano y es el bendito frasco el centro de toda nuestra atención. Han pasado más de 20 minutos y nos ha convencido que solo tiene 40 frascos. Aún no ha hablado del precio y ya hay quienes lo están pidiendo. Nadie se acuerda de la apuesta. Nadie piensa en irse. Pregunta quienes lo quieren y casi todos levantan la mano. ¡Yo también lo quiero!, pero no sé si me alcanza con lo que tengo. Ahora mi angustia es no poder tener ese frasco que me solucionará la vida y me dará dinero para no volver a pasar una pena. Dice el precio y…meto la mano al bolsillo. Mi desilusión es tan grande cuando veo que no tengo el dinero…En unos segundos se derrumban todas mis ilusiones. Los sueños que construía al mismo tiempo que el hombre hablaba se desaparecen de pronto. Ya no podré comprar el coche que quería…tampoco podré hacer el viaje a Boston para ver a mis padres, ni podré hacer la compra del mercado…Y la semana entrante se gradúa mi novia del colegio y no podré darle su regalo…¡Todo se ha terminado! Si tan solo pudiera comprarlo…De pronto, toda mi vida giraba alrededor de la promesa de un charlatán. Me acerqué a preguntarle que en dónde iban a estar la próxima semana, pues talvez le llevaba a Don Maco, el librero, algún otro libro que encontrara en casa. Me respondió que no sabía, que iba a ir donde existiera más necesidad que allí. Fue en ese momento cuando mis ojos se iluminaron de nuevo y me volvió la paz, pues jamás pensé que alguien estuviera más necesitado que yo.